Tireóide

por Maíra Fernandes

O gel esfria meu pescoço e

a moça

diz que fala comigo quando

tiver acabado. Aquele objeto-olho

desliza so

bre

a pele da parte tão perto da

cabeça que só pensa só

pode pensar

durante meio minuto

no máximo

três talvez

cinco não

mais:

tomara que veja um treco esquisito mas o

que será aquilo?

Nada.

Tá tudo certo comigo.

A não ser esse pequeno prazer

obscuro,

pulsão de morte que mora em

mim e que me acomete

num simples

exame de rotina.